Александр Черкасов

Я - русский

 Я русский.

Много лет назад мои здесь предки,
Рубили лес, сажали сад и гнулись ветки
Под сочной тяжестью плодов.

От черной пашни мычанье мерное волов -
Как мир вчерашний...

Здесь буйной Азии набег был укорочен.

Петром построенный ковчег силен и прочен.

Сюда глядят из-под руки сыны Европы,
Как тараканные полки: "Чего бы слопать?!"

С упрямством бычьим к нам они веками ходят,
Но по обычью в эти дни лишь смерть находят.

Я - русский. Мне не воевать, мне строить нужно!

Готов я мир душой обнять и безоружно.

Готов выращивать зерно, бить в космос тропы...

Но тащат Азии ярмо в окно Европы.

Моим родным людям на Украине с любовью,

благодарностью и вечной памятью посвящаю...

Маки

Кого не взяли в гайдуки,

На Сечь подались в гайдамаки.

Втоптали в пыль их у реки

И расцвели по травам маки.

Как буйной воли красный цвет.

Как кровь людей, которых нет.

Прошли века, река шумит,

Волна с волною мчат аллюры...

Спокойно старый город спит,

Встречая конницу Петлюры.

Но сколь ни виться той петле,

Лишь больше маков на земле.

Осколок Вены, Польши прах,

Живёт Галиция в веках.

Потомки тех, кто в Сечи не был,

А был в холопах, в гайдуках,

Теперь в «СС». Теперь с германцем.

Порядок новый жгут огнём...

И кто сказал им, новобранцам,

Что в бутерБрод их перетрём.

Никто не знает, как портки

Стирали хлопцы у реки...

Река течет. Алеют маки.

И вновь всё зелено окрест.

За что же бились гайдамаки,

Целуя православный крест?!

За православные святыни,

За православного царя,

За мир на милой Украине,

За то, чтобы родился я...

2020

Евро

Таится польский партизан,

Еврей в Яру загинул ныне,

Идут эсэсы из славян

Славян сжигать в селе Хатыни.

Как мор, как глад, как саранча

С трезубцем гордым над плечами...

Орать ли вам про палача,

Потомки бывших палачами?!

Потомки ж тех, кто победил

Врага коварного когда-то,

Всё продают, что было сил,

Награды дедов – лишь оплата.

И в первый раз, продав медаль,

Впоследствии продашь и жопу.

И в жёлтом поле в синю даль

Глядишь и ждёшь свою Европу…

2014

Менеджеру, который выжил

В мой век потреблядства и людожорства
С коростой карьерного роста непросто
Жить верой в правдивость нужного дела
И душу растить чуть быстрее, чем тело,
Которым прожил уже больше полжизни
Всё время на Родине или Отчизне.

Где «скорая» едет, чуть дольше, чем пицца,
И спиться проще, если не спится.
Здесь нет казино, но спортивные ставки,
А монстры не только на телеприставке.

Живу по кредиту, долгами опутан,
Мой путь в неизвестность туманом окутан.

Ах, буква закона! Краплёная карта!
Все планы мои, как кривая инфаркта...
На сердце рубец знаком качества вышил.

Где менеджер новый?!

Не знаю.
Он вышел...
2019

На Киев!

Тропою Рюрика
К внукам Сварога
Идут варяги
На Киев.

Строго
Нахмурен Перун.
Разьярило Ярило
Весеннее солнце.
Горит чернозём.

И лишь на церквушке
Бьёт в колокол било:
"Ждёммммм..."

Не мы...

Не мы в февральские метели
Скакали греясь у костров.
Не мы у рубежей хотели
Копать широкий длинный ров.

Не мы от росчерков снарядов
Ловили кайф стреляя в ночь.
Не мы для вышитых нарядов
Чертили свастику точь в точь.

А мы смотрели и смотрели,
Как на соседний городок,
Все восемь лет мели метели
И замели, что нет дорог.

Разбиты церкви и погосты,
Давно разрушены дома.
Идут арийцы "нах дранг остен".
Весь мир ослеп. Сошёл с ума.

И с восхитительным цинизмом
Считает, что всё хорошо...

Но вдруг прозрел.
И с пацифизмом
Кричит с акцентом:
"Нас за шо?!"

Скоро пять...

Скоро пять...
Если кто-то пустился в путь –
Дайте знать...
Растревожив шагами муть
Ваших снов,
Он пройдёт и оставит вам
Пять часов...

Как пять пальцев, ласкавших шёлк
Женщин-вамп,
Словно лязгающий замок,
Солнца ламп.

Беломорины дым в глаза –
«Мей ай смог?!..»
Кровью харкающий вокзал –
«Как ты смог?!.."

Из трубы паровозной дым
Шпилем кирх,
Ощетинившийся Нарым
Строем кирк.

Кирзачём побольней под дых,
Не до слов...
И стучатся в висках седых –
Пять часов.

Как распятие на кресте
Цифр и дат,
Словно подписи на листе:
«Виноват…»
1995

Союзу писателей СССР

Как работали на развал страны
Литераторы ещё той волны...

На Шпалерной, руки поставив вбок,
Про совок сам мэтр, мнением глубок,
Говорил, уже даже не таясь,
Что страна моя – под ногтями грязь.

И, что быдловат весь простой народ,
Ну а русские – пьют и жрут как скот.

Молод был тогда. Промолчал. Ушёл.
И писал с тех пор изредка и в стол.

Расскажу, браток, здесь какой итог:

Развалив Союз, не спасли союз.
Стало голодно, и не стало муз.

Дома отдыха?
Двадцать лет ха-ха.
Гонораров нет.
И формат стиха
Не работает в потребительство,
Капвложением в капстроительство.

Говорите, рай?!
Нет сейчас в раю
Тех, о ком молчат в их родном краю.

Уже не будет ни стихов, ни песен...

Уже не будет ни стихов, ни песен,
Ни «на поешь последний бутерброд».
Их приговор для нас давно известен:
Хохлы – вновь богоизбранный народ.
Они обиды копят, словно блюдца,
Считают кто и сколько им должны
И никогда обратно не вернутся
В войне АТО погибшие сыны.

Для них мы будем вечно виноваты,
Хоть не стреляла ты, бомбил не я…
Мы россияне – значит, клочья «ваты»
Для странного и страшного зверья.
Ничто уже, поверь, не возвратится
Как солнечной весной с берёзок сок.

И Украина – это ЗАГРАНИЦА!
Из сердца с мясом вырванный кусок.
2014

Ненужные люди

У людей отдельного класса
Даже термин есть - "биомасса".
Может, тема вам не по вкусу -
Иногда говорят "биомусор".

Ах писатели! В светлые дали
Вы ненужных людей толкали
Да писали-строчили романы
И романы были гуманны.

А теперь гуманные гунны,
Величавы и солнцелунны,
Человека - подобие Бога -
Ставят в нужную позу убого.

Доверяя профессионалу,
Мы привыкли к функционалу.
Ну, а коль человек бесполезный -
Лишний ты на свете болезный.

Я себя ничуть не жалею
И гоню, словно мусор, в шею...

Беседа о России 

Товарищ очень тихо говорит:
(Он либерал и западник известный) 
Мой друг, вполне понятен хмурый вид, 
Мне не до радости, поскольку очень честный.

Душа моя скорбит. Она полна. 
И гнев в ней с состраданием клокочет.
Настал Овен. В эфире тьма овна
Нас затопить и уничтожить хочет.

"Медуза" , Ходарковский и Чубайс, 
Каспаров и другие и Навальный -
Все говорят, что будет полный айс:
Россия в путь пустилась самосвальный.

Сама падёт. И сгинет наш народ
В отдельных резервациях республик.
Народ тот будет точно нищеброд
И будет счастлив сьесть за рублик бублик.

Мы позабудем, что мы не рабы, 
Что есть иголки в каждой русской ёлке
И мы построим около трубы
Весёлые и пьяные посёлки. 

Жизнь сохранится в редких городах. 
Масс-медиа. Культура под запретом. 
Язык наш мёртв. Огонь души зачах
И вечный холод даже жарким летом...

Дружище! - отвечаю я ему, 
Понятен твой диагноз и сценарий, 
Но с ним, немолодой мой карбонарий, 
Не согласиться сердцу моему. 

Я верю в Русь, в её открытый код, 
В её устои, скрепы и скрижали
И, если вам скрижали эти жали, 
То мне вас жаль, но кто вас разберёт?

Вам всё не так. Вам всё всегда не мило. 
Не та страна, народ совсем не тот. 
Россия как-то вас недолюбила, 
Не доложила в ваш открытый рот. 

И, вы галдите, вечными птенцами, 
На Родину, Россию не любя, 
До старости считаетесь юнцами
Не отвечая даже за себя.

Страна моя! Я за тебя спокоен. 
Ты проживёшь счастливо много лет. 
Народ России труженик и воин, 
Строитель и мыслитель и поэт.

Хозяин ласковый мой частный

Хозяин ласковый мой частный,
Чего глядишь так хмуро ты?
Зачем несчастный в день ненастный
Ты в гневе исказил черты?

Почто о прибыли неверной
С тревогой ты кричишь опять.?
Твои работники, наверно,
Не могут всё на свете знать.

Но ты сжимаешь и сжимаешь
Интригу офисной войны...
А для чего и сам не знаешь
И не уйти никак.
Увы...

Белочке

На бунт, на кровь и на мятеж

Стихи писал поэт.

Ему отведать бы розги,

Но розог в доме нет.

Сидел, мечтал, писал в тетрадь

О том, как день прошёл:

Кого-то начали свергать,

И он в народ пошёл.

Итог: на улице мозги

Завёрнуты в сонет.

Ему бы дома… и розги...

В Багдаде розог нет.

И кто б в Багдаде не у дел –

Спокойно будет тут.

Погиб поэт. Таков удел.

Вон нового несут.

2019

Две Родины

Две Родины живут в моей душе:

Одна из них в народном мятеже

Старается примкнуть к Европе новой.

Используя старинное быльё,

Считая все обиды, как бельё,

Она стоит на бранный бой готовой.

Вторая – в чистом поле сторожит

И на войну взяла не меч, но щит,

Не воевать, а защищать готова.

И ей обиды все не перечесть,

И если что осталось – только честь

И только верность даденного слова...

2014

Разбиты памятники

Разбиты памятники на погостах.

Здесь в балаклавах «Нах дранг остен»

Проходят внуки – клятые суки –

Пообломать вам кривые руки!

Зигуйте небо, арийцев браты…

Ушли герои... Остались каты.

Клятые каты и их потомки.

Из подворотен ползут подонки.

Ещё не вмерла конфедератка.

Ещё германец вам даст порядка.

Ещё Героям, конечно, Слава!

Жидам налево – хохлам направо.

Жить хоть недолго, зато так просто,

И не кривиться от Холокоста.

2014

Эпоха позднего застоя 2

Я и рад бы быть героем
И шагать геройским строем, 
Строить соты дружным роем
Что-то светлое жужжа, 
Но взрывает непокоем
И в жилище неустроем
Опаленная как зноем
Воспаленная душа. 

Заражая жёлтым ядом, 
Тех, кто был со мною рядом. 
Им шагать со мной не надо 
Что-то светлое жужжа. 

Шебурша стихи губами. 
Вспоминая жизнь на БАМе. 
Заведя офшор в Панаме, 
Где на счёте ни шиша...

Я всё понимаю

Я всё понимаю. И знаю немало.
Но сердце заныло и... вовсе пропало.

Какой-то бешеный астролог
Всё время пишет мартиролог.

Опять февраль. Олимпиада.
Таких олимпиад не надо.

На 23 февраля
Гремит салют. Дрожит земля.

А раньше бы встречали с хлебом,
А не свинцовым чёрным небом.

Чего молчали много лет -
Узнаем завтра из газет.

Мы начинаем воевать,
Но газ нельзя перекрывать.

Когда противник виден в спину
Сбербанк придёт на Украину.

Нам Киев - мать. Одесса - тётка.
Для всей семьи готова плётка.

Мои родные... С сего дня
Разбито сердце у меня.

И горек день. И горек век.
Несовершенен человек.

Слава славянам

Здесь на Троицу срезали крест,
И пасхальный огонь затух...
Изгоняют из русских мест
Ненавистный им русский дух.

Но природа возьмет своё,
И славяне Руси живы,
И для вас, зверьё-вороньё,
Кол осиновый вгонят в гробы.

Украинец России брат,
Хоть порой и чубы трещат,
Мы родные – наш общий стол...
Посмотри, белорус пришёл!

2014

СумБурные мысли

Странные вокруг звучат стихи
Сквозь тиски из боли и тоски. 
Хаски и коты, еноты, крот.
Борщ, щавель и в детстве бутерброд.

Кто-то пишет: - Я и весь народ, 
Каску носит задом наперёд.
Кто-то отступая наступает
И всех уверяет - хитрый ход.

Ибрагим али кишлак оглы
Говорит презрительно: хохлы...
А я думаю, что я ведь не ишак
И люблю свой город гордый. 
Не кишлак. 

Я гляжу на тех убитых там. 
Слышу плач и вой их русских мам. 
Вижу их славянские глаза. 
Ноет сердце. На душе гроза. 

Ты убил меня, что их убил - 
Вместе с мамою проголосил. 
Чтобы жили Пётр и Дмитро
Пусть навеки высохнет Днепро!

Но...

На теле свастика живёт. 
Крест тевтонский пачкает живот, 
Руны батальона "Нахтигаль",
Рот зашит в последнем вздохе: "Хайль!" 

Он, мой брат, теперь по над усе. 
Он лежит на чуждой полосе. 
Он как все. Как весь простой народ. 
Он Бандерой исковеркал род. 

И, теперь, ему я не родня. 
Как калитка старого плетня. 
Я русня. Я вата. Я оглы.
Спрашивать не нужно. Не смогли

Мы нацизм оставить на потом. . 
Не могли дать испоганить дом,
Общий дом одной большой страны. 
Для Победы нет большой цены.

День Рождения

Когда-то ждал, когда был мал.
Теперь боюсь наступит грусть.
А день как день: Плюс 20. Тень.
И ночь нежна. Луна полна.

Но если вдруг ты рядом друг,
То поспеши и насмеши:
Удач калач! Фортуны мяч!
И мачты мечт! И крепость плеч!
И злата счёт! И жизнь течёт!

А жизнь... Идёт.
А время ждёт.
Тик-так, тик-так...
Ты как?
Да так...

Щелчок

Щелчок.

Отсчет.

Прыжок.

Стук в дверь.

Больной сосед смеётся метрономом.
И в интерьер, изломанный дурдомом,
С паласа сходит ярко-рыжий зверь.

Бельмом в глазу – последствий ГОЭЛРО,
Сияет лампочка, спуская нимбы света.
На кухне чиж пронзительно и зло
Свистит, и навсегда уходит лето.

Осенний ветер занавеси рвёт,
Играя с нами в чёт или нечёт.
Финал. Аплодисменты. Ужин. Счёт.
1990

Сны души

Спешу исполнить ваш каприз -

В душе я стройный кипарис
Я эльф со шпагою в руках
Летящий к звёздам в облаках.

Я, в сущности, пока росток.
Я не умею быть жесток.
Есть мясо. Матом говорить.
И боль с бедой вокруг творить.

В душе я написал роман.
Я оттопыривал карман,
Бросал к ногам любви меха
И жил героикой стиха.

Сводил и разводил мосты.
Был с гениальностью на "ты".
Быт иль не быт... Был быт забыт,
Где из под цокота копыт
Всё также по полю летит
Сплошная пыль из мишуры...

В душе я был фанат игры.
Коня бы ставил я на кон.
И перечеркивал закон.

Каким бы был в душе своей
Не хватит рассказать мне дней.
Лежу я в кошках и храплю.
Я сны души своей люблю.

Мятеж

И вновь корниловский мятеж
Грозит моей стране
Мятеж несбывшихся надежд
Для упырей извне.

А тот, кто гнал и побеждал
Под Бахмутом врагов -
Теперь диссинды идеал
Порвавший цепь оков.

Страна моя! Ты устоишь,
Ведь весь народ с тобой.
И будет мир. И будет тишь.
Ты выиграешь бой.

А вдруг?

Сладкий запах парного мяса,
Капли крови твоей на руках...
Ты стихи либерального класса
О дубинках читала – аж страх…

Страх пришёл. И не стало ОМОНА.
Не дубинка – дубьё у меня.
И закона для охламона
Не озвучат, сиреной звеня.

Ты звиняй меня, горожанка,
Но зажрались вы в городах.
Ты живешь на Гражданке, гражданка.
Я – в райцентре, в стадах и в садах.

Поменяем мы многое вскоре,
Когда вы сковырнёте нам власть.
И узнаете скоро на горе,
Что у вас можно тоже красть.

Так давай! Призывай скорее
Разрушать твой уютный мирок.
Мы наточим ножи острее,
Чтоб весною с берёзок пить сок.
2021

Нетолерантное 23 февраля

Поздравив всех, кто не служил,
Спокойно жизнь свою прожил
И не считал рассветы и минуты,
Я позабыл поздравить тех,
С кем шаг печатал в мягкий снег.
Февраль, парад и холод лютый.

Кто к юбке мамкиной приник.
Кто был не очень призывник.
Кому в дурдоме справку написали.
Со мною вахты не стоял,
Никто его нигде не ждал.
И никого он не спасал,
Как мы спасали.

Теперь он первый тост орёт.
И много говорит и пьёт.
Он в этот праздник весело смеётся.
Сижу я молча, вспомнив всех,
Кто обеспечил наш успех,
И третий тост за тех, кто не вернётся.
2021

Умом Россию не понять
Да и не нужно понимать:

Из века в век мою Россию
С колен все рвутся поднимать.

А на коленях крест не давит:
Полоть удобней сорняки.
Её смиренье всякий славит,
Глядя на Русь поверх руки.

И эта чуждая гордыня
Не значит ровно ничего.
Моя Любовь. Моя святыня.
Отрада сердца моего...
2014

План продаж

Не знаю я, что завтра будет
И обожаю свой уют.
Вокруг талантливые люди
Друг другу что-то продают...

И, рапортуя о квартальных,
О тех клиентах, что нашла,
Как балерина в пачках бальных,
Процокав, менеджер прошла.

Горит весь план продаж и точка.
Горит, как жир свиных котлет.
А дома кошка ждёт и дочка,
И мужа уж три года нет.

Не знаю я, что завтра будет
И обожаю свой уют.
Вокруг талантливые люди
Друг другу что-то продают...
2018

Сколько их было, ушедших с трибуны,
Спустившихся вниз, чтобы просто жить.
Кричавших о воле,
Рвавших струны о юных,
Успевших собою Бога смешить.

Танцующих в храмах
в смешных балахонах
На видеохостинг дело и в суд...

На чёрные площади в белых колоннах
Новые краски в венах несут.
2019

DIXI (из истории общения с Гугл)

ГУЛАГ от ГУГЛА отличается
Иным расположеньем букв.
Передовица «Правды», ноутбук.
Не все ли мне равно?

Земля вращается...
Цензура множится...
И звук…
И цвет…

Глагол политкорректен,
Бесцветен должен быть и незаметен,
Иначе – в бан.
И это не вокзал.
На всякий рот найдётся свой платок.

Я всё сказал.
Как описать итог?
2019

Либеральное осеннее...

Месиво осеннее кленового листа
Для костров навалено явно неспроста...
Были дни весенние. Зеленью звеня,
Мы размером мерялись, клён родной
кляня.

А когда покланялся нам родимый клён,
Полетели в воздух все под весёлый звон.
И упали навзничь мы и лежим в пыли.
Что не так мы сделали? Что не соблюли?
2019

Серые шинели

Серые шинели по холмам лежат.
Лютые метели кудри шевелят.

Ты погиб в атаке, ты убит в бою,
Отстояв в сражении Родину свою.

Над героем павшим встанут вновь и вновь
Мавзолеям – Память, часовым – Любовь.
1978

Монолог крылатой ракеты

В тёмных отсеках плывёт тишина…
Время, застопори ход!
Кнопку нажми. Миг – и война
Здесь оживёт.

Кнопку нажми!
Секунда – бросок.
Сколько мне лет молчать?!
Кнопку нажми! Пусть кто-то не смог,
Мне – начинать...

Вздрогнет волной океан Земли,
Колокол прозвенит.
С курса собьются все корабли,
Вспыхнет второй зенит.

Криком зальются сирен гудки,
Вспенится шквалом вода…
И вы поймете, что не сберегли,
Что потеряли тогда.

Я, пролетая над вами, слепя,
Лица заставлю бледнеть.
В солнечной выси скольжу, как змея.
Я – крылатая смерть.
1982

Стихи об отъезде Григория Перельмана

Причину с следствием понять
Нам братья надо.
И не на Родину пенять –
На разных гадов.

В тот век, когда звенит бабло
Во всех карманах,
Кричать, что Родина – есть зло
В чужих шалманах...

Либерастический обман
Так отзовется:
По делу съехал Перельман,
Но он вернётся.

А вы, презренные сыны
Отчизны милой,
Не только шведам не нужны,
И так постылы.
И в отрицалове своём
Совсем заврались...
Уехал Гриша Перельман...
А Вы – остались.
2018

Унтерменш

Слегка лопоух и чуть-чуть горбонос,
Руками он машет на каждый вопрос.
Ему только тридцать, а может уже.
Прожито полжизни на зарубеже.

Из «Финки» в Россию, в исток СССР,
Он прибыл рассказывать нам, например,
Что были фашисты и мы заодно,
Что Гитлер и Сталин – меж ними «равно».

Кричит он, что русский, ему вторят лица,
Обмылки печей лагерей Аушвица.
И череп его неарийский кивает,
Он русскою водкою ложь запивает.

Потомок мордвы косоглазой писатель.
Да ты унтерменш!
Как ты выжил, приятель?

Как смог ты родиться?
Для белых лишь свет.
Такой несуразный и разный поэт?!

Предатель народа и павших его.
Порода пустая и шлак бестолковый.
Не русский он.
Русского нет ничего.
Он предков своих продаёт за целковый.
2021

Черный человек 1991

Встал вечером. Закурил. Задумался.
О чём-то вечном. А может так.
А за окном сверкала улица,
И луна светила, как новый пятак.

Затушил сигарету. Подошёл к телефону
И долго натужно кричал невпопад
О том, чтоб прислали краску к балкону,
А утром обещали снежный заряд.

О том, что он собою доволен,
О том, что здоровье не первый класс...
Ушёл в телевизор под звон колоколен,
В программу «Время», на БАМ, в Кузбасс.

Вернулся довольным! Как наши - шведов!
Ведь могут, если сказать «Давай!»
А за стеною, ночь исследовав,
Ворвался в парк последний трамвай.

А ночь играла огнями неона,
И жизнь по-прежнему шла не в такт.
Брызнуло искрами стекло балкона.
Итог: опечатана дверь. Акт.
1991

Чёрный человек 2023

В белом офисе чёрный человек
На белой бумаге чёрными чернилами
Составлял заявление. За окном шёл снег.
Человек молчал, собираясь с силами.

И когда, наконец, поставив подпись и дату,
Отдав бумагу в кадры, прощаясь навек,
В чёрную дверь, шатаясь как поддатый,
Выскочил из офиса белый человек.

2021

Поколению спившихся отцов в пустых комнатах коммуналок посвящается

Трёхглазые окна, раскрытые в вере своей,
Диван, телевизор, разбитая ваза в углу…
Горит синий свет, и поёт на заре соловей
На сером экране, похожем на пыль на полу.

А в матовых стёклах другой отражается мир.
Там всё так прекрасно, свобода ж – одна из основ!
Там даже пыльцою цветочной воняет сортир,
Но я не поверю ни вам, ни любому из снов...

На жёлтых обоях паук себе строит гнездо.
Крепка паутина, тонка и причудлива нить.
Я знаю здесь всё, но я не был здесь очень давно…
Я знаю здесь всё, так о чем же ещё говорить?!
1993